Perdón, ¿lo soñé?

Hablamos, reímos
Estabas allí.

Ahora sucede que…

¿Lo soñé?

MIGO MISMA

Ultimo cigarro,
Un fósforo duerme con las cenizas frías,
Grises cenizas que dejé sobre el metal,
Cierro los ojos…llorar…

Apagué el último cigarrillo,
Ecos de versos escapan de mis labios,
El humo se torna un poema
Triste elegía para una mujer.



De mi libro: Cuadernillo de Recuerdos.

COMPOSICION

No me pidas compañero, una orquesta de mi vida
Testimonio de dolores y anarquías
Que maman los pechos de poesía.

Olvidé las luchas sin compasión,
Pues mi corazón apaleado
Llora solo en un rincón.

Sequé sangre junto a una cabecera amarga
Untando las mejillas, compañero,
En el sudor de sueños sin patria.

No pidas, compañero, una orquesta de mi vida.

MIRADAS

Ever Sangel, discípulo de Octavio Paz. Admirador de Frida Kahlo. Un ser extraño que navega en los azules mares de la tinta en un tiempo de híbridos de salvajes y científicos.

En esta imagen hemos unido: su poesía y la foto de la maga. Gracias Ever por considerar a la magaoliveira en este texto tan hermoso dedicado a las miradas.

A esta fusión le llamamos: maga/sangel o magasangel

BATALLA

Herido en el campo de batalla
el caballero mira la copa de los árboles,
lo rojo de su sangre humedece la tierra
tornando sepia el corazón enemigo.

La lucha ha terminado,
Se murmura un Padre Nuestro;
Desde ese momento empieza la calma de su alma.

El manto del sueño lo domina
mientras la paz le apaña;
ya no hay guerra que valga,
sin ejército, sólo él y su fe se acompañan.

Herido en el campo
el caballero se rinde
ante su propia batalla.




De mi libro: Cuadernillo de Recuerdos.

CUENTITO PARTICULAR

Una gota de sangre negra cae sobre blanco cuero,
Se estiliza alargando sus formas;
Es una mujer,
Letra en el continente de papel.



La diosa de la fertilidad comienza a procrear,
Mientras él, que dibuja palabras,
Sólo imagina pajaritos
En su cuentito particular.



A DON CARLOS SANCHEZ
Primer y Unico Experto Calígrafo de la USACH. (actualmente jubilado, pero sigue trabajando con las letras)

LAS ALAS DE UN ANGEL Y MAGA

LAS ALAS DE UN ANGEL Y MAGA

El revoloteo de las alas de un ángel
Como una dulce sonata lejana
Me cobijó.

Cada nota fue albergándose en mi garganta
Y comencé a tararear una canción,
Recordé los versos como miel
Que algún día se deslizaron por mis labios
Entonces me dormí pensando en el pasado.

Un sensual ritual concilió mis sueños
Y desperté con la agradable sensación
De profesarme una mística Maga.

El revoloteo de las alas de un ángel
Como una dulce sonata lejana
Siempre me acompaña.

Inferno

El verso se escapa de mi lengua.
Y las manos tiemblan de miedo.
Un canto amargo se disfraza de olvido,
Lejos una voz inmigrante
Acompaña este lamento.
Sin arcos, sin misiles ni dagas
Herido en el más hondo penar
Llora un espíritu silente
Que espera llegue la hora
De sumergirse en otro,
Otro infierno…

NOCTAMBULAS

Foto : Sergio Uribe M. Título de la Fotografía: Maga y el vidrio (especialmente para el poema Noctámbulas de Magaoliveira)



Noctámbulas


Cuando la nostalgia se sienta a los pies de mi cama,
Fumamos un cigarrillo a medias,
Extiende sus manos,
Acaricia mis lágrimas.

Nos miramos a los ojos
Calladas.

Noctámbulas de la noche
Nuestro dialecto es el silencio
Que rasga los vestidos de mi alma solitaria.

Cuando la nostalgia se sienta a los pies de mi cama,
Puedo llorar, pues ella me acompaña.




(Hoy me reencontré con esta poesía una de las más queridas y regalonas)

TodO ApOrTe Es BiEnVeNiDo

Cuando tengo la suerte de cruzar mi camino frente a un artísta (Payaso, Bailarín, Pintor, Poeta, Escultor, Músico, etc. -callejeros-) a cambio de su ARTE les doy la primera moneda que encuentro en mi bolsillo.

El arte circula por nuestras avenidas, nadie se hace rico con el arte -a menos que los contactos que tenga sean heredados- entonces, mire al ARTISTA por lo que es UN CREADOR y CO0PERE. please, yes, si pueh, hay que darle de manjare al artísta para que se alimente y produzca.

(fragmento del poema Blanco Silencio de ALEJO URDANETA)

Mi Querido y Admirado amigo Alejo Urdaneta, eres quien insta a la magaoliveira a leer y escudriñar cada uno de los textos que le recomiendas, siempre motivandola a avanzar en este mágico mundo de las letras.

No me cansaré de repetir lo honrada que me siento de contar con tu amistad y cariño que por cierto son recíprocos.


magaoliveira

fragmento del poema Susurros que me ha dedicado mi amigo ALEJO URDANETA, de Venezuela. Cuentista, escritor, poeta, ensayista y abogado de profesión. Un honor contar con su amistad.

TU BOCA

Tu boca,
tiene el aroma a frutos silvestres
como el Merlot.

Tu lengua,
como puente deja caer en mí
aquel néctar carnoso.

Una necesidad que me condena
a estar presa de ese espíritu.

Seducida y esclava
de aquel río de sensaciones
Me violento
en un frenesí de contracciones
mundanas y paganas.

Provocando fuego y tormenta
colgada de tu cuello.

Sabroso
me parece este cáliz
Cuya textura gruesa
se impregna en mi paladar.

Y entonces,
nos bebemos ahogándonos
En un no respirar.

Es un pacto
que nos quita la vida
dejándonos sin aliento
el uno del otro…

AL MAESTRO ZAPATERO DEL MERCADO DE MAIPÚ

Conozco a un hombre que admiro por su trabajo, es un artesano –zapatero- al que le falta un brazo, de contextura pequeña, gordo, piel oscura y ojos tristes.

Acostumbro caminar por distintas avenidas de Santiago, en especial por aquellas donde trabajan obreros y personas de mucho esfuerzo. Y, en más de una ocasión me lo he topado, con su bolso de sueleta, cruzado y su caminar inestable producto de una cojera. El se llama Julio, don Julio.

Esta mañana de domingo he ido a su taller y hablamos de su trabajo prodigioso, me mostró con orgullo sus máquinas para zurcir zapatos, en especial la máquina “Black”.

Su mirada y la mía se cruzaban en ocasiones, él queriendo decir muchas cosas y, yo deseando preguntar otras más.

No recuerdo cómo empezó todo, esta facilidad que tengo para que la personas me hablen de sus vidas y me llenan de información que, aunque escriba libros y libros nunca terminaré de vomitar en ellos todo esto que guarda mi corazón.

Sucede que cuando él tenía un año perdió su brazo izquierdo luego, a la edad de siete, su pierna del mismo lado. A medida que crecía el huesito del hombro se desarrollaba más no la piel y se debió someter a diversas operaciones hasta que llegó a una edad adulta. Aquellas consistían en cortar el hueso que se asomaba con ímpetu siguiendo un desarrollo no deseado.

Don Julio, un esposo ejemplar, padre amoroso y abuelo amado, todo un héroe.

Si conocieran su trabajo quedarían tan deslumbrados como yo, es un mago cuyas virtudes se fortalecieron gracias al aprendizaje que asumió desde niño.

Lo podrán encontrar en el Mercado de Maipú, es de los pocos zapateros que van quedando debido al auge de los zapatos desechables.


Mi Querido Don Julio:

Usted y yo sabemos que hay muchos detalles de su magia, hoy esta maga sólo se ha limitado a resumir un pequeño trocito de nostalgia y parte de la gran admiración que siente por su persona. Es cierto que estoy llorando, pero no se entristezca ambos somos del mismo linaje de magos y, cuando dos almas fuertes se encuentran se aprietan las manos como lo hicimos esta mañana y sus ojos brillan y, sin necesidad de palabras, se cobijan y apañan.


SANTIAGO, domingo 23 de noviembre de 2008.

Desahogo intelectual sin efectos secundarios

Versos engendrados
a puertas cerradas,
trancadas
por esta sombra
mi sombra.

Que forcejea sonriente,
alegre,
contra el silencio de las mañanas
y se sienta en la ausencia.

De mi poesía comen pan
las palomas del tiempo,
desencadenando,
alucinando
una lluvia de espuma
sin cuerpo…tu cuerpo.

ESLABONES

Si ella se va…

Lo dejaría ciego,
Desgarrando recuerdos sus dedos sangrarían
Desde el matiz cálido del rojo
A la más obscura tonalidad del negro.

Si él se va…

La dejaría temblando de miedo.
En el corazón una turba ardiente
Dañándole el alma
Quemándole el pecho.


Son eslabones en una cadena de piel y sentimientos.

MAGIA DE ENCUENTRO INMORTAL

Un ser alado sobrevuela la alta torre, se posa junto a las gárgolas asechando su presa.

La noche y la luna vislumbran el sortilegio envolviendo el ambiente con aroma a pecado y ritos paganos.

Allá abajo pasa una mujer en riguroso negro, el cabello juega en su escote dejando entrever un cuello de marfil dispuesto a la entrega.

El ruido de las alas acercándose velozmente la paralizan, alza la mirada centrando sus ojos en las seductoras pupilas de un hombre, un animal de la noche, que necesita alimentarse del néctar rojo de aquellas venas e invadir aquel cuerpo que se deja inundar, para luego entregarse a un infierno de lenguas, colmillos y sexo.

La victima que no lo es, el agresor que ignora será el agredido por las garras de una bruja, ambos se frotan con desesperación humedeciéndose los poros, para impregnarse el uno del otro.

El vestido se abre para hacer más fácil la penetración en su alma y encarcelar al animal que sólo aspira beber esa obscura sangre y hacer de ella su esclava.

Las almas perdidas se hacen a un lado y se alejan aullando celosamente dejando un eco que asemeja un canto gutural, emanado de un deseo de cuerpos que ya no están.

Ajenos a todo, ambas criaturas bañadas en aceite y bálsamo se funden en fuego para acabar la ceremonia.

La boca de ella sobre la frente de él en un exhalar profundo donde el espíritu del clímax se hace presente.

Saben que están malditos.








De mi libro "De lo Cotidiano a lo Divino"

FOTOGRAFIA DE UN UTOPICO

EL pintor bello,
Con todo un imperio en la mano
Construía puentes levadizos,
Trasatlánticos espaciales y azules navíos.

Encarnando la brocha en el lienzo
Dibujó una mujer,
Lloró compasivamente la acuarela
Cayendo al piso trozos de tela.



A Marcelo Correa
Santiago de Chile año 1994

ANTI-POESIA BLACK

LAGRIMA NEGRA

Una lágrima negra
resbaló por la mejilla,
no era maquillaje
era pena, pura pena.

INVIERNO DEL 2007 EN SANTIAGO

23:30 de la noche, invierno en Santiago, salió al patio a llamar a su gato y allí estaban, cayendo descuidadamente sobre el piso, cubriendo su cabello, aquellos pétalos blancos:

-¡está nevando, está nevando!- se dijo alegremente.

Abrió los brazos al cielo y sola, en el inmenso espacio de la noche, corrió como una niña enloquecida, olvidando el transantiago, la carga de la tarjeta bip, las deudas, la soledad…ahora tendría de que hablar, habría un tema distinto, por lo menos por un día, después de mucho tiempo.

Historia real contada en estilo Imaginario

Conocí un caso muy particular y lo comparto por este medio al estilo de Nicanor Parra:

En un colegio “imaginario”
Una señora “imaginaria”
Pasó a llevar los derechos de un niño “imaginario”.

Le sacó la ropa “imaginaria”
(Según ella no debía andar tan abrigado).

Le alisó el pelo “imaginario”
(Según ella el pelo crespo era ordinario).

Cuando la madre “imaginaria” de este niño “imaginario”
Enfrentó a esta señora “imaginaria”
Defendiendo los derechos “imaginarios”
De su hijo “imaginario”.

Adivinen¡¡


Y ahora lo cuento a mi propio estilo:

Esa madre ha sido calumniada y mal tratada
Por las otras apoderadas.

En pleno Siglo XXI aún quedan "damas"
Que no son imaginarias
A las cuales se les olvidó que una madre consecuente,
DEFIENDE A SUS HIJOS
CUESTE LO QUE CUESTE.





Nota: Esta Historia es real, sucede en un Colegio en Santiago de Chile.

CONFIDENCIA

DETRAS DEL ARCO IRIS

La abuela me enseñó a tejer con palillos, cuyas puntas redondeaba para evitar que me hiciera daño, y tejíamos juntas horas y horas hablando de princesas encantadas y reinos majestuosos que se levantaban al otro lado del arco iris.

Creamos un castillo de gigantes, donde todo tenía ese aspecto: gigantes soberanos, gigantes vasallos, gigantes y hermosas damas de cabelleras largas y gigantes jardines donde podíamos tomar un enorme tazón de leche.

Como todo era gigante, cada uno de los habitantes de ese enorme terreno tenía un “Gigante Corazón”, es decir, enormemente bondadosos.

De todos los personajes creados, mi preferido era un jardinero que no podaba rosas ya que su esencia se lo prohibía, más bien su misión era hacer crecer enormes rosales alrededor del reino.

Como en toda historia de hadas y no sé en qué momento, se nos coló un malvado que comenzó a cortar las rosas para llevarlas a su propio reino, cuando el jardinero descubrió aquel daño, comenzó a recoger llorando una por una las hojitas de las alicaídas rosas, por cada lágrima derramada nacerían el rojo, naranja, amarillo, verde, azul, y violeta que, al mezclarse con la luz se quedaron plasmados en el arco iris.

Como él era nuestro héroe, tomó al villano por los pies y luego de hacerlo girar y girar lo lanzó tan lejos como pudo. Una vez repuesto el malvado creó un mito entorno al reino: “Detrás del arco iris existe una olla llena de monedas de oro”, todo para llevar a los incautos al reino de la gente de gigante corazón.

Lo que el villano no sabe es este secreto –que te lo cuento murmurando-:

“El reino… se mudó… dentro del arco iris”.

La importancia de la magia

Un nuevo mes comienza, sol radiante en Santiago de Chile, pastillitas para calmar los ánimos se divulgan por las noticias.

Hay que reinventarse, hacerse de nuevo no temer al cambio, los cambios limpian los espacios, aclaran el aura, deja que entre el vientecito tibio y que recorra la casa.

Vamos, dejemos que la magia entre en nuestras vidas, sonriamos por un momento eso sirve… por último… tómalo como un ejercicio para los músculos de la cara.

La magia danza conmigo y me hace fuerte ya no me importa el ridículo, sé lo que es:

1.- Entrar a un restaurantt y que las mesas no den el ancho para una silla de ruedas; pero es fácil te cambian de silla. ¿DEBERIAN EXISTIR MESAS PARA MINUSVALIDOS?

2.- Ingresar a una sala de clases con muletas y, al llegar al último asiento te lo cedan por que “no queda otra”, al cojo hay que “darle el asiento”. EN LAS AULAS, ¿PODRIAN EXISTIR SILLAS Y MESAS RESERVADAS PARA MINUSVALIDOS?

3.- Subirte al transantiago con un bastón y que no tengas de dónde asirte. ¿A QUIEN SE LE OCURRIO QUE EL TRANSANTIAGO ERA PARA “TODOS”?

4.- Que en la calle no te den una entrada a un pub porque andas en silla de ruedas. ¿ACASO NO TENGO DERECHO A DISTRAERME?

Ese ridículo lo viví en carne propia, pero no he sido quien lo ha pasado, más bien quienes no están preparados para enfrentar a un minusválido o la rehabilitación de este. Entones, FACIL evitemoslo y que nos enseñen a todos a "ponernos en el lugar del otro"...es parte de la magia.

A Don Luis Cornejo

El recuerdo de esa tarde está intacto en mi memoria:

Después de entrevistarme con un “mediático mediocre y poco prolífico” pseudo-escritor que, luego de destrozar mis obras, me "aconsejó" que me dedicara a “tener hijos”, a “estudiar una carrera universitaria” y demases.

Caminé por la Plaza de Armas de Santiago, con mis “obras” apegadas al pecho y miles de lágrimas en los ojos (mi edad de ese entonces: 16 años).

Un vendedor de libros me habló preguntándome qué me sucedía.

Yo no podía hablar, estaba desilusionada tenía todo un mundo de escritos escondidos entre mis brazos y, fue entonces que le mostré avergonzadamente mi poesía:

El vendedor los leyó detenidamente, mientras me ofrecía asiento tras su mostrador, luego me tomó del hombro al mismo tiempo que le hizo una señal a su mujer para que se hiciera cargo del negocio.

Y caminamos en circulo por esa entonces popular plaza, con amargura le comenté lo que me sucedía y me dijo: “ahora que conoces la envidia ¿qué harás?”.

Ese vendedor era Luis Cornejo, Novelista, Cineasta, Cuentista y Productor de películas, Chileno.

El me enseñó a mirar “la realidad” y apreciarla, a amar los “hijos” –nuestros escritos-.

Siempre he deseado hacerle un homenaje, pero me faltan palabras y hoy con emoción hablo de él, como un hombre que se colaba entre la multitud para estar cerca de la gente y poder inspirarse e inspirarnos.

Sé que se sentiría muy feliz de que lo recuerde -siempre lo recuerdo- y con una emoción muy grande escribo para él y pese a que me dejó con un verso a medias y un libro prometido que, años más tarde, compré a su viuda las dedicatorias que me dejó en papeles de cuaderno y hojas amarillas se plasmaron en mi corazón.

Don Luis Cornejo, autor de
Barrio Bravo 1955
Los amantes de London Park 1960
El ultimo lunes 1986
Show continuado 1987
Tal vez mañana 1989
La silla iluminada 1987
Ir por lana 1989
La tormenta 1991
Como anécdota fue actor en un spot publicitario de Mentholatum, quienes compraban sus libros le compraban al “pelao de la propaganda”, y nunca supieron que fue el productor de la película “El Chacal de Nahueltoro”, entre otras, quién les vendía su obra plasmada en papel roneo.

Para la magaoliveira SIEMPRE SERAS EL MEJOR.

Patio de los abedules

Es doloroso y bello al mismo tiempo, miles de emociones estaban calladas aferradas a los muros y los abedules, es un Santuario de la Esperanza, que durante años pidió a gritos que nunca más corten nuestras alas.

vos y las migas de queque sobre la cama

vos y las migas de queque sobre la cama
es hora de ir pensando en cambiar la receta
o, simplemente, comer manzanas.

Celosa

Celosa de una fotografía

que, guardas en una cajita

junto a los calcetines.

inocencia??

El viejo ciego y cojo

parece un pirata,

la niña se balancea alegremente

de la insensible pata.

Personaje: Anciano de La Recova- La Serena. Norte de Chile

Aborto

Gime en el vientre

Aún no nace

Teme a la muerte.